Quei due...

QUEI DUE…

Quei due davvero s’amavano.

Erano pazzi l’un l’altro.

Si guardavano, cantavano.

Si avevano bisogno.

Erano maledettamente diversi.

Si facevano del male a stare insieme,

ma ancora di più da lontani,

e litigavano.

Lei era piccina (non d’età),

la classica studiosa

che sudava per la scuola.

Ballerina.

Lui, il solito stravagante,

anch’egli con buoni voti,

sportivo, simpatico,

estroverso.

Facevano l’amore,

forse anche esagerando,

ma erano persi,

come è normale nei giovani.

Non so cosa sentissero,

s’era solo un piacer di corpo

o se un anima sola,

però gli andava bene.

Lei correva con dei passettin,

lui la rincorse, la prese,

si guardavano ad occhi birichin.

Due bimbi.

Tutto pareva andar bene:

risi, giochi e amor,

ma la pioggia arrivò

e la notte con essa.

Ella, cattiva, mi distrase 

p’ciò lo sviluppo non lo so,

ma erano fuori, divisi,

colpiti da goccie.

Un oretta ormai era già passata,

senza risi o giochi 

e l’amor era traballante,

e parlavano.

Quello che si dicevano

solo loro lo sanno.

Mi limitai nel staccarli

ed andare a fare il nostro compito.

Lei, piccina, corse

dalla mia, piangendo,

abbracciandola, chiedendo amore forse,

e andarono veloci, correndo.

Lui da me venne.

Cambiò voce: più sottile,

dicendomi tutto senza concludere niente,

non risolsero.

La giornata continuò,

trascinata, pesante,

con pochi sguardi,

forse, ormai, erano grandi.

Andammo a quel pianoforte,

per provare ad alleggerire,

ma così non fu,

anzi peggiorò.

Quei due davvero s'amavano, però.

Erano pazzi l’un l’altro.

Si guardavano, piangevano.

Si avevano bisogno.

Erano maledettamente diversi.

Si facevano del male a stare vicini,

ma ancora di più da lontani,

e non si guardavano.

La sera io stetti con la mia,

so, però, che non si videro.

Lui stette a casa.

Lei ad una festa.

Due notti passarono

e li vidi,

insieme,  felici,

magicamente così alla svelta.

Loro erano così:

Maledettamente diversi;

ma si avevano bisogno;

Davvero s’amavano. Quei due…